segunda-feira, 24 de fevereiro de 2014

Desembaraço

Eu peguei um estilete e cuidadosamente separei você de mim,
nas fotos.

Uma por uma. Eram muitos álbuns e eu não pretendia sair de casa,
até terminar.

Contornei as nossas mãos entrelaçadas,
e não deixei qualquer vestígio da minha pele junto a sua. 
Assim me parecia fácil,
afastar-nos.

Uma e outra não teve jeito.
Ou eu levava um braço seu, 
ou você ficou com mechas dos meus cabelos.

Acho que deve ser assim mesmo. Alguns pedaços se misturam,
de um jeito muito difícil,
de desembaraçar.

sábado, 8 de fevereiro de 2014

Trajetos

O meu medo é que a gente deixe essa semana passar, que o mês inteiro passe, dois meses, um ano, sabe lá quantos anos a gente vai deixar passar. O meu medo é que a gente mude. Quer dizer, é claro que vamos mudar, minha preocupação é que é possível que deixemos esse tempo passar indefinidamente até eu não mais saber da sua vida, até você também não saber nada da minha, até sermos pessoas diferentes, separadas por incontáveis mudanças, que nos impedirão de, algum dia, voltarmos para as pessoas que fomos, ou que quisemos ser - ou que pensávamos querer ser.

Nós não vamos nos esbarrar por aí como acontece nos filmes. Eu não vou ter a oportunidade de ver a sua felicidade de relance. O traçado urbano abaixo de nós foi desenhado com o intuito de impedimento. A cidade foi construída pensando em minhas separações, e uns tantos quadrados riscados do meu calendário, após eu perder a conta das tantas páginas e dias que se passaram, seremos aquelas pessoas as quais estamos destinados a nos transformar, com novos pensamentos, com ideias diferentes sobre o capitalismo, sobre as mudanças climáticas, sobre os personagens das nossas séries favoritas, estaremos em universos diferentes, separados por treze ou dezesseis estações de metrô que nunca se cruzam.